¿Qué hacéis las cosas de Dios aquí?

 

 

 





 

 

 

 


 

¡C uánto labio de púrpuras teatrales,
exageradamente pecadores!
¡Cuánto vocabulario de cristales,
al frenesí llevando los colores
en una pugna, en una competencia
de originalidad y de excelencia!

¡Q ué confusión! ¡Babel de las babeles!
¡Gran ciudad!: ¡gran demontre!: ¡gran puñeta!:
¡el mundo sobre rieles,
y su desequilibrio en bicicleta!

L os vicios desdentados, las ancianas
echándose en las canas rosicleres,
infamia de las canas,
y aun buscando sin tuétano placeres.
Árboles, como locos, enjaulados:
Alamedas, jardines
para destuetanarse el mundo; y lados
de creación ultrajada por orines.

H uele el macho a jazmines,
y menos lo que es todo parece,
la hembra oliendo a cuadra y podredumbre.

¡A y, cómo empequeñece
andar metido en esta muchedumbre!
¡Ay!, ¿dónde está mi cumbre,
mi pureza, y el valle del sesteo
de mi ganado aquel y su pastura?

Y  miro, y sólo veo
velocidad de vicio y de locura.
Todo eléctrico: todo de momento.
Nada serenidad, paz recogida.
Eléctrica la luz, la voz, el viento,
y eléctrica la vida.
Todo electricidad: todo presteza
eléctrica: la flor y la sonrisa,
el orden, la belleza,
la canción y la prisa.
Nada es por voluntad de ser. ¿Qué hacéis                                                             las cosas de Dios aquí: la nube, la manzana,
el borrico, las piedras y las rosas?

 



                


Da la vuelta Miguel a su papel de perseguido, acosado, y se convierte ahora en perseguidor. Con dedo acusador señala vicios urbanos, como el lenguaje pedante. Si en Perito en lunas se había servido de vocabulario de cristales, en este silbo solar oficia de cabrero malhablado: meé, gran puñeta, rascaleches... Es su venganza de la capital que le hizo pasar hambre y frío, le obligó a regresar al pueblo con manos de aire. Enumera maldades con el adobo colorista de iluminado profeta. Condena la velocidad, la prisa: todo eléctrico, mecánico, artificial. Nada por vocación de ser. "¿Qué hacéis las cosas de Dios aquí?..."

 
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