Aquella noche sueña Verónica en el lienzo
y ve seca la piel y descarnado el hueso.
Las pupilas de llama del Rabí se hacían hielo.
Y quedaron vacías de luz y sentimiento.

Contempla en pesadilla la rosa perfumada
de sus labios deshecha en tizne, polvo, nada.
Y el rostro era una noble calavera con barba,
cadáver exquisito bordado en luna blanca.

Verónica, no temas. Tu Cristo muerto ¡vive!
Todo ha sido un mal sueño. ¡Abre tu paño y ríe!
Su sangre, su sudor desde allí te bendicen,
sacramento de Dios, sagradas cicatrices...